à espera. à espera do dia

à espera do dia de te olhar

(sei que vou ficar com a cabeça virada para

a terra)

de falar da límpida e abençoada angústia de

dentro para fora – quando te vejo

e mantenho a cabeça virada para o chão.

estou pacientemente à espera sobra-me o tempo

para calcular as palavras articular as frases

que não te vou dizer pacientemente

a murmurar as frases que não saberei dizer

à espera. do momento. onde

com os olhos no chão não direi.

e responderás que não.

hoje tive uma longa conversa
com a minha morte. vinha
vestida de azul. sorria.
falámos vagamente de
qualquer coisa
como quem não quer ir
directamente ao assunto. depois
deixei a mão esquerda repousar-lhe
sobre a coxa direita olhei-a
e disse-lhe de caras: qual
é a tua ó minha? ficou
à procura de palavras folheou
as sobrancelhas e partiu a
virar as costas (ela é sempre
assim: muito sem ruídos
discretíssima).
a primeira vez que
nos galámos vi logo
esta tem de ser chegará
o nosso dia ainda
te hei-d’apalpar as tetinhas
aprofundaremos o diálogo
em definitivo desde a primeira troca d’olhos
em ti adivinho uma paciente e
segura paixão.
até lá semeio meus amores
fugazes e transitórios um pouco
por todo e qualquer lado nervosamente
te aguardo ó derradeira.

ainda me explicarão porquê
nunca me repitas que desta água
olho-te a garrafa de pedras despejada pelo empregado
na tua mão, ainda saberei explicar-me, um dia
apaixono-me e é tudo porque amando
alguém, mesmo que sem o querer
amando alguém mesmo que
não faça mais sentido do que
senti-lo, aguardo de cada vez que
te peço (e com as mais solícitas desculpas)
que.

espanto-me porque vens sempre ter com
migo e a minha atrapalhação toda.
olho para mim a paixão recomeçando uma
antiga lição de história a minha

paixão é apenas uma desculpa (eu
sei) um dia, espero que pelo fim
de uma tarde, dou-te um pacato beijo
na face, de adeus e tudo não foi
mais do que um infindável
sofrimento (tenho disto), só meu.

depois virá uma mulher de cabelos longos
(curtos)
com um sorriso apertado
(aberto)
uma voz como a tua
(doce)

a fugir de mim quando a procurar
a procurar-me quando fugir dela
(sempre)

depois virá
outra mulher, a que procurava por mim
e me esperava como a espero

depois chegará

com os teus cabelos longos
(curtos)
com um sorriso apertado
(aberto)
uma voz como a tua
(doce)

a fugir de mim quando te procuro
a procurar-me quando de ti fujo
(sempre)

às vezes pela manhã preferia que fosse
pelo meio da tarde e
pelo menos
respondia-te com letras

outras vezes pela tarde queria
que fosse
manhã outras

vezes a noite, tantas vezes
noites de pele e pedir mais
essas vezes

e outras as manhãs
das noites que são as tuas noites
e outras as noites que me são manhãs
somos um desencontro às vezes de horários

Um deserto deixa-se atravessar por uma serpente uma serpente é atravessada pela maçã.

(por favor não tires os dedos
de dentro da água. Não movas
os lábios, deixa-me
uma dessas fotografias antigas
onde os amantes suspiravam
sobre o sépia a negro os cabelos)

A maçã adverte o deserto contra as areias. As areias movem-se em direcção ao mar. Os semáforos, vermelhos, inclinam-se à sua passagem.

(inevitavelmente nunca te disse: os teus cabelos
são uma harpa onde sonho dedilhar)

Perigo, perigo, uma mulher caminha do outro lado do passeio. Desvairadamente a serpente persegue a maçã. Ouve-se o som dos sapatos arranhando a areia.

O homem pergunta à maçã se pode perguntar à mulher se a mulher o ama. A maçã sorri, e desfaz-se num deserto de gomos de areia. O homem pede ao mar que lhe desfaça a sede.

O mar ainda acredita nas ondas as areias desdenham-nas. Amo-te: não diz o homem à mulher. Acredito, não responde a mulher ao homem. O mar fica rodeado de maçãs e pergunta: o que é um deserto?

O deserto explica ao mar que o amor também pode ser silêncio. Que o silêncio é, no amor, a humildade, e a humildade a suprema forma de amar porque não precisa de resposta.

A serpente avança. Atravessa as areias, fustiga o deserto. A serpente atinge o mar e é devorada pelas maçãs.

(escondo as mãos fora da água para não me tentar -
uma das tuas canções favoritas -
inevitavelmente nunca te disse
inevitavelmente sabendo-me fora do teu mar

por favor: deixa-me uma dessas fotografias
a gravação da tua voz, gosto da suavidade dos teus dedos
quando dizes a palavra água.)

mas sabemos pelo
menos
com os erros a preguiça
de aprender
temos

- tou a rimar

uma forma compulsiva de estricar
o diafragma a soluçar

- já dava uma canção muito pop

(esta merda, parecendo que não, é uma síntese
e parecendo que sim)

além disso tinha sido
possível
voltar
aí.
estender, repenicar, berrar-
-te
as culpas
na tua (se te desse hipótese, o que é duvidoso) réplica
com a tua expressão de rosto mais triste e inocente
provavas que somos assim.
e quanto a isso nada há a fazer.
e que eu não vou às praias, o que pensando bem no assunto o vaticano devia incluir nas anulações de matrimónio.

- e se isto já não é uma canção sequer pop serve para quê?

- para voltar à palavra

adeus

preencheremos com silêncios o espaço destinado às palavras gastas
é um vazio ocupado de sensações, agulhas contínuas
abraçamos o suor onde navegam os corpos
invocamos uma outra nuvem, que não tape o sol

avé maria cheia de graça o senhor curta bem convosco
os nossos dias sejam sãos
e durem muitos – cada vez maior a sede de sentir

e não há mistério passível de solução, porque os mistérios não existem
e sai música dos teus olhos, e o vento sobressalta-me as pestanas

(desejo mais silêncios – farto das palavras de usadas sonolentas – do desejo)

trouxeram flores. secaram
nas jarras. teriam secado
também na terra.
nunca regar as plantas
com a água dos olhos.
aprender.

a fonte do fogo brisa a cor matagal em derrocada
a monte, foges de ti procuras-te
desalinho tecer entretém do meu vazio
faz de conta a memória
assim assim dizes
digo até ver. e a perder.

nem por um pouco procuro
a árvore acesa o punhal aberto
a solidão em seus rios sensuais

nem por um pouco acho
árvores acesas punhais abertos
e solitários rios sensuais

nem por acaso acho
a árvore parda, pássaros acesos
da solidão em seus rios sensuais

nem acredito no acaso, acho
a paixão parda, pássaros abertos
a solidão por meus rios sensuais

não tem. não não tem. nem tenho que ter.
gosto quando abres o botão
de cima da camisa e o intervalo
dos teus seios escorrega no meu
olhar. não gosto quando acordas
e logo te levantas. desencaixas
os nossos corpos e é como
se partíssemos tudo. os nossos
sexos ignorando-se por dias,
uma ou duas carícias de mãos
para assegurar que as temos
e já está. depois uso-te
por vezes abuso-te. é indiferente.
ausentamo-nos tantas vezes
outras paragens. quando sais de ti
já sorri por dentro. voltarás.

passo os dedos pelos teus olhos

riscando

não tenho mesmo nada para dizer.
uma outra vez não seria assim, assim o

não teria feito.

errar-me é humano.

pobres dos rios que se quedam
nos postais ilustrados, tristes os amores
que não percebem de nevoeiros
nas margens dos rios que sonham a
selvajaria que já não têm. canalizados

eu e o mondik nos deixamos descair para a foz
passando todos os dias por um montemaior saudando
ao longe, castelo da minha areia em maré alta
nuvem da minha maré baixa
desaguando porque sim e porque não.

os rios ganharam o beneplácito de possuir
as águas que sabem que lhes vão tirar.
esse tal meu sonho era o de ser ribeirito
mordiscar teus pés uma qualquer vez que fosse
por suas margens.
sabendo-me pequenino ponto de água a engrossar
perdido entre tantos litros condenado
a chegar a uma foz que não terá
o teu nome (dava-to já) nem
mesmo passeante encontrarás
em tantas águas aquele bocadinho onde ali
por ti me desfiz mondik.

em alvoroçado silêncio te dispo macia
e terna carne engenhamos os
desejos aflito na violência dos beijos
a língua mordida passo pela pele

no corpo fluído a volúpia insiste
e pelas mãos te digo nada mais existe que não o gosto
nada mais a pena vale.

a duração desta sede é incerta, breve
a repetição amolecerá o ardor.
e ficará o langor, o fim da tarde
onde infinito foi o sabor da descoberta.

muito ou mesmo nada nas coisas que
dizia as palavras, esse meu supremo
disparate, era assim como se
acreditasse em coisas que dizia nunca
o que penso digo muito menos penso
acontece que falo entre um ressono e
outro parece que, por vezes, aprendo
a diferença entre amar
a paixão pela mulher súbita
e o resto.

e estando e sendo assim, deixa-me pousar a chávena
do nosso chá.

também gosto muito de ti
olhámos um para o outro
trememos mas o teu teclado
era branco, o meu dos pretos
trememos.

quando deixa de ser
o que tem sido, sabes bem
como a curva é descendente. quando
é descendente é muito mais
depressa.

não há vagar. na
parte em que cada um bate
no outro qual, tememos, gosto
muito de ti.

também.

era um sono meio in-
completo faltavam tu-
lipas mas era o tempo futuro onde
me seria dado habitar. os humanos
transportavam uma arquitectura
muito cheia de relíquias. os humanos
eram tudo o que tinham aprendido
a ser. aproximavam-se dos seus deuses interiores
embora a perfeição não fosse um lema e se buscasse
uma feição ainda mais perfeita
à imitação do pretérito das folhas
e das árvores.
era um sonho in-
completo faltavas
tu. li pas-
sos assim em livros antigos
o que é a contemporaneidade mais que o en-
velhecimento da antiguidade?
era um sonoleio im-
bricado. torci-me todo
na cama sem lençóis sem cama
sem ti estando ali, tu
a meu lado. a sabedoria
torna-se improvável nestas
circunstâncias e teria sido bem melhor
desertar, meio a dormir, a boca remoendo
e sabendo a tulipas
negras lendo os teus passos.

sentado em romagem ao túmulo da minha
amante desconhecida depois de ter olhado
as marcas de d.fuas na rocha
três, não, dois pares de vultos na praia em
jogo de areia esta fotografia digo filmagem
muito aérea e depois digo

para quê? porquê? como foi? pouco recordo
apenas uma fuga de automóveis ordens para
disparar, o tempo do mar salgado no
verão do acne, a fertilidade das mulheres
entretidas em troca de amabilidades
numa reunião de condóminos. deitado

em romagem ao
túmulo que há-de ser meu algures a meio caminho
de meio caminho do caminho onde ou aonde gostaria de
chegar. portanto

entre a infância e as pequenas regras de
apenas as crianças vírgula
têm dois pontos
vontade e cestos de vide
para
fugir de casa.
não o fazem
apenas deixam ficar
o frasco no armário. assim: si-
lêncio. fazer isso tudo já
antes mesmo sem arregaçar as mangas.
camisas sujas nos braços, os cantos
da despensa são o refúgio dos deuses.
esferográficas bic fina como metáfora
alguns processos no conhecimento
da solidão. dois pon-
tos parágrafo e travessão.

os movimentos desta situação operam
entre a suavidade das crianças
e a imaturidade dos outros. sou singelamente
um colega colaboro, vendo
serviço cumprido e aguento
a paciência de saber o
que ainda me falta cumprir.
os movimentos são apenas a aparência
movem-se outras estranhas e
ocultas forças dentro deste perímetro.
o vento seco aperta, frio e com vagar.
o teu cheiro ficou nos lençóis. faço a
cama. agora estou-me a lembrar de ti

a partir do nariz
ficas contente?
estico finalmente a manta de minde, frio e com vagar.

à imagem celeste destes chapéus

ainda os usam os toureiros a fotografia

filtrando o preto pelo roxo
o branco aquecido a sépia
escorrer o olhar

nas fotografias andar a correr
atrás de acordar de paz e encontrar

um cão no corredor especialmente nas tuas escadas.

o teu rosto restante, um tanto ao largo

dar-me-ás a ver a tua chuva na varanda.

voa a ave a ave voa a sombra
da ave sobre a água o silêncio
do voo da tua ave a sombra meiga
pousando na água.
retirar-se, em silêncio.
dizer, em silêncio
que te amo amar-te em silêncio
ave a tua sombra a tua água.

temos para já isto em comum: podemos
passear mutuamente a solidão. seguro as nozes
entre os dedos partes num sussurro chegam
os pedreiros a fio de prumo uma equação impenetrável
atrás da janela um barco adiando o seu adeus. assim
se erguem os ladris quando regressares amanhã
uma frase adormecerá no sofá – sim, até porque
ele é um bom estratega – disseste, ficarei sentado
com o copo na mão olhando o jardim e verificando
a três um jogo de dois. esbate-se o som do ferro
sobre a pedra. pela tua janela risco definitivamente
a folha de papel fabricando barcos lagos cisnes
velhos morrendo pelos bancos e um puto a
reconstruir remoinhos
a partir do dedo. podia gozar com a tua frase
ou deitá-la ao tanque, os cisnes abrindo e fechando
o bico, muito rapidamente. de qualquer forma
ele nem sequer é um bom estratega, o barco
afunda-se rapidamente. despedir reaparecer
desaparecer despir depois de adormecer. amanhã
os pedreiros regressarão ao seu caos de cimento
desalinhando em toda a parte vestígios

de um jogo a dois três ou mesmo dois.

o fogo move-se nas formas que não tem, as chamas
lanço chamas pelos dedos quando acidentalmente

nos tocamos desculpa foi sem querer
se te apercebesses

(que nunca aconteça!) arder-te-ia o corpo
numa queimadura de primeiríssimo grau.

mas por sorte és distraída, por nada deste mundo
nada me dás, também

só te peço o favor de existires.

na neve onde nunca
alba
te vi
azul não
sei, cada vez que te vais embora
branca a neve ou mais alva
em neve
assim
por ti
me
alma
derreto. não
sei.

devagar se vai ao longe. a meta
faz do atleta uma esfinge inquieta
a gravidade encerra uma lei
ainda iluminista, apressada
em seu vendaval: ventos de 125
à hora em que se deveria descansar
desta sombra na pele perdida de um rei
por embalsamar. devagar. ora
será desta forma que o atleta atinge
a dúvida da distância.

era uma tristeza num ponto cruz
muito simples manchando de bordado
o tecido destes últimos dias abrindo-
-se totalmente à solidão provável posta a
necessidade de partir. abandonar a
cidade, um risco absurdo – mas permanecer
seria sempre uma chatice monstruosa. abandonar
a aldeia as amantes os amigos os simples
conhecidos. era uma tristeza a crescer
emaranhan-
do-se por dentro e por fora
na recriação de um futuro. um tempo verbal
difícil e paranóico de conjugar. entretanto
a cidade amolecendo em lava fervendo a aldeia
obrigado à tristeza de partir.

não és o meu destino o desejo
solucionava-se numa hora uma equação
fácil, não moverei um instante
não remexerei a palha nem
fogo lhe chegarei porque
és o meu desejo, consciente
neste mísero destino onde os pobres
humanos se cruzam olhando lá para cima
a sede de ser águia e fico-me
presa fácil das tuas garras que nem sabes
ter. leva-me então para o alto
e solta-me como ao desejo não
faço sabendo que não sou o teu destino.

De dedo em dedo o calor aperta o olho cabisbaixo
certo, cedo o dedo, de dedo em dedo atrás
levanto pelo canto o olho e olho
o olho que me olhava por detrás.

Empresto um leque, que nem é meu.
Abanamos a timidez do calor
para diante e para trás.

Sabes assobiar? se assobiasses
todo o calor desapareceria, juro
e de dedo em dedo tocaria no canto
do dedo pequeno da tua mão.

Depois, lânguida, a tarde de verão
deixaria que o afago regressasse ao leque
e abanaria, não sei até …

vê a dimensão das coisas
o espaço entre elas,
a voz que lhes assiste.

as coisas têm voz, paz.
a outras vozes chegam e
mexem nas coisas. as coisas

não têm voz. nem
a paz que lhes assiste.

tão bela é a bela como bela
é a bela que vive na sua bela
e seu amigo a não sabe amar.

rica é como se fosse rica
tão rica é de não ser rica
e seu amigo a não sabe amar

tão sofre como se sofresse de sofrer
tão assim rica e tão assim bela
porque seu amigo a não sabe amar.

partida entre nós a noz
as cascas estilhaçadas o miolo
esmagado o que resta podia ser doçaria
ou uma tinta de brilhos

onde pergaminhàvamos
o vivido, não uma epopeia
mas sempre coisas da pele
e o tal magnetismo

que nos fez correr, vezes
e outras coisas de bom
que as houveram

olho agora para as migalhas
vou num comboio a olhar
para as migalhas de nós.

de se chamar alice

35

33

nunca tinha
34

104
5

sido capaz

5

de um homem
eficaz, ora
não sabia somar contar até tantos
.1
…..2
…….3
………4
5

as dúvidas e os desenganos.

fora d’água eis um homem seguro
de si como sendo
aquele ponto em torno
do quem gira
a terra o cosmos os infinitos
todos. nessa tarde perdeu a sua localização exacta ao
observar como acendia primeiro o fósforo para só depois
retirar o cigarro do maço.
e as coisas não ficaram fáceis.
aos jovens tanta coisa lhes é proibida que se torna obrigatória

a transgressão de todas as outras. o açude fizera da areia
um rio verdadeiro os barcos
propuseram-se a figurar nos postais ilustrados mas vinha sol
o rio aumentou o sol pelas ruas e as ruas são
a única hipótese de romper silenciosamente
o silêncio. é claro
que tudo permanecia na mesma
a bófia as mulheres abrindo muito
o desejo para as montras com a boca

os cauteleiros em volta. era sobretudo esta
normalidade, naquela tarde, que o impressionava.
a humanidade nunca o tivera por ponto fulcral
da sua sobrevivência (ele é que acreditara nisso) e a
descoberta da realidade maravilhava-o, deixando-o irrealmente
perplexo perante o sabor, dos seus lábios, a urtigas.
se se abandonasse
qualquer coisa se perdia
perderia
pelas correntes.
e assim adormeceu
de qualquer forma continuar
pedante e tudo
a amar-se
a si
próprio
trazia imensas vantagens.

quando crescer quero ser puto e jogar
às escondidas com o umbigo
ela olhando o tecto da sua casa, a esta hora
já deveríamos estar na rua fugindo do outono
a estação onde nunca param os comboios felizes
onde há bar aberto e cerveja pouco fresca
acontece que a desenvoltura das coisas chora as lágrimas burocraticamente ainda não me acredito nisto, depois
se verá, aliás o outono é uma antevisão
de climas menos temperados choraria
a primavera assim não sei desejo-te
um verão quente e gonçalvista numa adolescência feroz
talvez então conversássemos no mesmo bilinguismo
opaco mas claro dizendo que oui oui non non
talvez peut-être trouver la façon le
rencontre, ora destas retroversões venho reprovado
desde o ensino mais básico.